оставаться в руках нелюбимых никем истуканов...
прозвенеть на мосту как последний трамвай,
что не в парк...
не торопишься ты...
не торопишь меня...
что ж...не стану
я гадать
ни на звездах,
ни сонмами линий в руках
ты во снах зажимаешь ладошки, как будто бы держишь
эти сны, где над Питером просто летать...
ты меня не торопишь...
а я... ну а я, понарошку,
обучаюсь себя и тебя
где-то там...
кроме снов...
ожидать...
ты сегодня чужой.
ты уходишь в свой город, не морщась
от ветров и промозглости,
серости каменных стен…
ну а мне остается холодная хмурая осень,
пробуждающая миллионы небывших измен.
вы едины… и ты, и твой город – как кровью
породнились каналами, реками вспять…
только город, как ты, хоть и дышит, и любит – Любовью,
на прогулки такие меня не приученный брать.
так пускай тебя любят зеленые временем гении,
к их холодным камням ты ночами прижмешься спиной,
и тогда, может быть, ты устанешь от всех вдохновений
и хотя бы на день, но вернешься обратно
домой.
и любуясь ладонями, крепко зажавшими виды
тайных стран, скрытых снов и заветных имен,
я забуду тревоги, разлуки, измены, обиды…
и тихонько пошлю тебе самый прекраснейший сон…
где трамваи звенят не монетками в кепку слепому,
а звенят они смехом и эхом от синих небес…
где луна со значеньем плывет по каналу немому,
обещая тебе все возможное… кроме чудес…
даже счастья… такого… не сонного и по-земному…
16.08.2002
