Ваятель из меня – не к ночи…
Крушу тебя, зажав в тиски,
До…пере…мимо, между прочим,
И не успел стянуть носки…
Тебе-то что до одеянья…
Я – скульптор…Ты – мой труд ночной…
Тебя я выношу из ванной
На свет картинки лубочной…
И луб, и дуб – вины купели…
Кипели вкупе под гавот…
И грог, и блестки канители,
И мантра, жгущая живот…
И что-то там под ритм тамтамный
Вбивается в тоску виска…
Теряют твердость даже камни
До гуттаперчи и песка…
А мне-то что, ведь я – ваятель,
И нет мне дела, что шансон
Наружу вырвался некстати,
И что носки – не в унисон…