Ржавеют у причала баки,
по камню шлепает вода,
воспоминания, как раки,
упрямо пятятся туда,
где позапрошлым (прошлым?) летом,
на склоне выходного дня
последним, падающим светом
закат поглаживал меня.
Вот там, в Нагатинском Затоне,
лежат мои труды и дни.
Я там рожден. И похоронен
на деньги любящей родни.
В Москве-реке, как в мутной Лете,
пропал тот год и тот закат,
когда глухие рифмы эти
звенели громче во сто крат.
Неуловимо время тонет.
Оглянешься - его уж нет:
как звон в полупустом бидоне,
в безвыходной спирали лет.