На листьях, пламенеющих в закате,
Просвечивают тоненькие вены.
Любовь из ослепительно-плакатной
Становится ленивой, словно пена
Над чашкой дорогого капучино
В кафе, где рефлексируют над прошлым...
И женщина смеётся беспричинно.
Улыбка на лице идёт ей больше,
Чем странное, больное выраженье,
Присущее поэтам и влюблённым...
Вот-вот начнётся го-ло-во-круженье
В зелёных кронах ясеней и клёнов...
И в пудренницу женщина глядится.
Смакует ежедневную привычку:
— Без сахара, пожалуйста. С корицей.
— И мальчику — бутылочку водички.
...Оглянется, посмотрит осторожно,
И письма перечтёт, и перепрячет,
А Будды взбуддоражженная рожа
Маячит на стене. Но счёт оплачен
За кофе и любви метаморфозы...
Темнеет в восемь. Пар туманит окна.
— Пошли домой, малыш. Ведь это осень
Опять пришла, с глазами цвета мокко.