Суббота распалась, разбилась, расклеилась, с треском пропал выходной. Пытаясь лечиться, я всё воскресенье трамал принимал по одной. Трамал помогал, он умеет, но всё же знобило слегка, и рука дрожала, тряслась и на ощупь была, как огонь, горяча, и мягка. Ни плата, ни пледа укрыться от холода и до утра не нашлось, а утром такое родное, красивое, славное солнце зажглось, забилось в окно, мол, пустите за штору, мне нужно, я здесь уж, я вот! Не надо за шторы. Родное, за что ты так редко приходишь, раз в год? Мне тесно, темно, я пугаюсь любого, дрожу без тепла, без жары, без напоминаний о том, что зима завладела землей до поры. Сто раз вспоминал - будет лето, всё будет, потом. Забывал тоже сто. Да как не забыть, когда снег по макушку, когда января торжество? Так хочется выключить свет, запереться и чайник залить заварной, и только и делать, что склеивать, слаживать, вновь оживлять выходной.
