* * *
Неужели окончился он, наш роман без названья?
Но, едва различая тебя в тополиный просвет,
Окунаю лицо в жидкий омут неузнаванья.
Ты уходишь туда, где глотает аллею проспект.
Ты уходишь туда, где окошко светлей, где – другая
Расторопною спицей латает постылый уют.
Резкий визг пацанов, снежным комом с горы вырастая,
Вдруг откуда-то грянет. И слёзы… Текут и текут.
Вон туда, на скамью, там ветра солонее и крепче.
По аллее пройдусь, проревусь, запахнусь поплотней.
Как на чистом холсте, на сугробе распишется вечер
Неразборчивой тушью из голубоватых теней.
Птичий хлопот над россыпью сморщенных бусин ранетки.
На чугунные лапы скамейки опять намело.
Снегириная гроздь улетает с протянутой ветки.
Это значит, что будет, что всё-таки будет тепло…
Янв. 97
