Третий год хожу и мучаюсь,
Не могу никак понять:
Стихи тянет сочинять
По любому случаю!
Может, эту хворь падучую
Должен я куда послать,
Ну, а может быть, принять
Как подругу лучшую?
Это только пол беды,
А беда совсем другая:
Ведь поэзия любая,
Она вся не для седых!
Может быть, мои труды,
По листочкам разбирая,
Наша смена молодая
Заклеймит: «Не для еды!»?
У меня читатель есть
И не надо мне других!
Где найдешь еще таких,
Говорящих только лесть?
Может, это божья месть:
Проживать среди глухих,
Им читать свои стихи
И считать это за честь?
Ведь в отечестве моем,
Что дают, то и жуем…
Здесь давно пророков нет,
А поэт уж не поэт!