Сегодня так просто твердить о природе вещей
И краски ложатся слегка покрывая предметы
Сплетаясь пленительной прозой послушных ночей
Как просто поверить всерьёз, что о главном неспето
Простуженный ветер качает в передней огни
Теряется нить и в потерянной книге увядшая роза
От боли до песни так мало осталось пройти…
И хочется жить. И бессмысленной кажется проза.