То, что уже отболело,
Станет как лед.
Что тебе смертное тело?
Тело умрет.
Как палачи ему годы,
Бренно оно.
Петь дифирамбы и оды
Праху – смешно.
Лишь оболочка, темница,
Принадлежа
Року. Но в теле томится
Птица-душа.
Ждет, как заложница жизни
В тесной клети.
Часа, когда ей Всевышний
Скажет: «Лети!»
Но в одиночестве тужит,
Недолюбя…
Выпусти птицу наружу –
В небо себя.