Сидел он один,
И писал в тишине,
О том, как он верил,
И страдал по весне.
О том, что он помнил,
О том, как любил,
И конечно о ней
Он совсем не забыл.
Бросает на фото,
Смущённый свой взгляд,
И всё понимает,
Что он виноват.
Он продолжает сидеть,
И смотреть в тишине,
О том, как лилеил,
И страдал по весне.
О том, как он верил
Той, что любил,
И он любовь,
С собой схоронил.
Проходят года, один за другим,
И он на верху, и он не один,
Любовь не греет, друная бережёт,
И он понимает, не всегда же везёт…