М.
Усталый караул скатился в сон,
сопит в две дырочки, далек и бестревожен,
и позапрошловечное серсо
не кажется ему такой уж ложью.
Он грезит, как в сплетении аллей
гуляют чинно дамы в кринолинах –
полсотни лед, десяток лорелей…
Картина маслом… дивная картина!
Архивной пылью кашляет Вольтер,
изрядно озабочен making money…
А нас с тобой лелеет постмодерн –
с ножом в груди, с цитатником в кармане.
Он никогда не проверяет визу,
поэтому мы можем так легко
бродить средь строгих линий классицизма
и хитрых завитушек рококо,
гордиться ого-го каким IQ,
писать стихи, пророчества и прозу…
Конечно, нас когда-нибудь убьют,
но это, право, как-то несерьезно.
С глинтвейном на губах – в последний бой -
тротил, напалм, асфальт, коньки и лыжи.
Мы, все же, ненормальные с тобой…
Забудь про все… прижмись ко мне поближе.
26.09.02 г.