Я не старюсь, я мощно взрослею,
подбирая к событиям фон.
Осень листья шершавые стелет
под забытый разбитый фургон,
ветер ржавые петли терзает,
отравляя дворнягам покой.
Пробежит под окном лунный заяц,
закачается стойкий левкой.
Там трава, словно мелкие сабли,
разрубает алмазы дождя,
человечек породы спи-зяблик
проклинает напитки, вождя,
прохудившийся старый ботинок,
вечерок, что не смог быть погожим.
Закурив, он таинственно сгинет,
чист пейзаж. Только был ли прохожий?
Да и заяц – мираж заоконья,
в волнах туч утонула луна.
Не она ли простуженно стонет
оттого, что с небесного дна
не сорваться на землю листочком,
повторив траекторию птиц?
Лужи, словно неровные точки,
растеклись с чуть помятых страниц
перечирканных школьных тетрадей.
Перемены забыты давно.
Осень в сердце, она же во взгляде,
я взрослею, а плачет окно.