* * *
Милая, теперь, когда я один,
и в бокале искрится слеза винограда,
я очистил свой ум от случайных картин,
и плечо покалывает прохлада
беспокойного ветра, и явственно не до сна,
а в окно заглядывает луна,
нависающая щербатой громадой,
под которой поёживается сосна.
Эта песенка ветра, знакомая и тебе,
поднимает меня над водой и сушей,
а кристаллики льда на ресницах и на губе
убеждают стремиться туда где отступит стужа.
Вот ещё один день, насыщенный как неделя
вместе прожитой жизни, – я счастлив что был с тобой,
забывая тревоги и чувствуя на пределе
всю тебя – и кожей, и головой,
и влюблённым сердцем, и утомлённым взглядом…
Пробегает ночь. Я вдали, не рядом.
Холодно и темно.
И в бокале светлом дрожит вино
как слеза винограда.
27.12.01