Мне облака рисуют силуэт
Былой любви. И вспоминая лето,
Я с птицами передаю привет
Тебе. Но я же знал приметы -
Шептать «люблю» в след журавлиной стае,
Писать «прости» в тетради листопада,
И душу, вышитую черными крестами,
Раскрыть под небом синим, выпить яда
Туманов утренних, разбить непрочный лед
На лужах разноцветных и прозрачных –
Успеешь сделать это, не уйдёт
Любовь. Но может быть иначе
Я что-то сделал, что-то пропустил,
Забыл, промедлил, ослеплённый счастьем,
Недописал и недоговорил?
Моя любовь, разбитая на части,
Мне видится в рассыпанной листве,
В последних стаях, в инеи рассвета…
Но стоит ли пенять тому судьбе,
Кто забывает верные приметы -
Шептать «люблю»…
Писать «прости»…?
