толку – плыть на Восток? ведь бесстыдное солнце – навстречу,
загоняет обратно зрачки в паутину ресниц,
чтобы – да! – неповадно. наотмашь, лучистее, резче.
чтобы каждый твой шаг был ослепшим падением ниц
с гулким стуком о дно и столпом вязко-мутного ила,
чтоб о брошенный под ноги луч спотыкался на «раз»
каждый раз – осчастливлен!.. Зовущийся Эммануилом –
с нами, но… что там имя! он слепнет, шепча «Абраксас»,
и подземное царство встает из глубин наготове,
самым мрачным безумием ночи искрясь и блестя,
неотвязным объятьем, проклятием девственно-вдовьим…
и мутнеет хрусталик. в золу осыпается стяг.
нет. плывешь на Восток. жжешь сетчатку. вслепую. секунды
утекают тенями сквозь пальцы (к спине темнота
льнет), соломинкой тянутся, в горло вжимаясь, покуда
не иссякнут…
но всё по-другому.
и именно так.