Я воду в ступе ухом мыслил,
все непонятное в холмы слил,
гранита тени мозгом грыз
среди проклятий, дрязг и брызг.
Был первый в свите свитера
сварливее сверла,
ронял лорнет на литеру,
чтоб перлы отперла,
по кромке круга крабьего
был скромно кропотлив.
Не крякал рабски: Грабь его!
Был крайне, крот, потлив.
Губил губу гобоями,
проборы брил прибоями,
овалы овевал,
завал завоевал...
И вот теперь я знаю твердо:
нить Ариадны - шнур Битфорда,
Осталось - свадебку сыграть!
Пойду гостям стол на кровать...
Пурга фантазии промозгло
предполагает Оскар Мозга.
Мозгами в таинство не лезь,
мозги - не умная болезнь!