За ширмой в белом потолке
спит ангел из цветной бумаги,
роняя бархатные маки
слезой из сжатого в руке
больного сердца душной ночью.
Свежи, прекрасны, непорочны
цветы ложатся на кровать
и незаметно исчезают,
и только тени осязают
и продолжают обрывать
бутоны, листья, стебли, сердце…
Зачем, зачем дано одеться
душе в ночные лепестки? –
их плоть подобна дуновенью,
их жизнь – в случайном мановеньи
незримой сжавшей ночь руки.
21 мая '00