Опять в твоих я мягких лапах, блюз.
Лечу то вверх, то вниз, то плачу, то смеюсь...
Зачем... к чему... о чём твоё "прости"?
Ты не ответила... я молча отпустил...
В твоей улыбке грусть, в глазах печаль...
Гитарный Riff пророкотал -- прощай.
Взвыл cаксофон в индиговую высь...
Ты не спеши! Остановись! Вернись!
Но... сорвалась вдруг нота с высоты...
И кончилось... Прости -- сказала ты
--Меня прости, что жить я тороплюсь.
Всё это блюз... Проклятый, милый блюз.