Мы долго и упоительно слушаем джаз.
Болеет душа. Поленья трещат в камине.
Который раз я учусь себя выражать
с помощью образных средств. И линий
на моей ладони сразу не сосчитать.
Линия жизни бежит вопреки всему остальному.
Под саксофон хочется часто рыдать.
Скорее всего, он единственный, кто этого стоит.
Скорее всего, музыка – это именно то,
ради чего стоит гореть, полыхать, взрываться.
Ради чего, выходя, стоит забывать о пальто.
И, вообще, полностью забываться.
Я ничего не знаю о джазе, кроме его корней.
Так познаёшь себя, начиная со слов «Мои предки...»
Клавиши под рукой есть вереница дней.
Чередование белого с черным здесь нередко.
Джаз – это высшее общество, это богема,
которая платит за счастье уходом в себя и в звук,
сплином, хандрой, блюзом. Но это – другая тема.
Мы сидим с тобой на диване, не размыкая рук.