Ты уже не рада этим дням,
Грусть они давно тебе приносят,
Словно, в роще дикой старым пням,
Они молодость твою в «ничто» возносят.
Я тебя расстраиваю часто.
Не хочу… Но всякое бывает…
Ты своей же материнской властью
Их глотаешь только, да прощаешь!
Не довольно ты каким я вырос,
Что же делать, я согласен – не фонтан,
Я пишу стихи, из них я вынес
То, что жизнь – дорога в облака.
Я тебя люблю, меня не понимаешь,
Нет, не про любовь, про жизнь, когда слагаю
Саги, что из ручки вырываясь,
Мелким почерком ложатся на бумагу.
Я желаю многого в день нелетний,
За меня все скажут лишь другие,
Подарю открытку стих вот этот,
А они поздравят, как немые.
Тихо я пишу и осознал, мол,
От меня ты близко, но и далека.
Я одно лишь в день сей понял:
То, что жизнь – дорога в облака…
25.10.2002