Сад желто-бур, как горькая настойка,
И, чтоб не съехать как-нибудь с ума,
Мы привыкаем к осени настолько,
Что невозможной кажется зима.
Сад черно-сер. Но кажется ничтожным,
Бессмысленным явление зимы.
Ведь мы в нее не верим, да на что ж нам
И верить в то, во что не верим мы?
Так вянущая женщина прельщает
Любовника в отставке, кашлюна,
И нравится, и жизнь ее прощает,
Гуманностью своей утомлена.
И все-таки, по косвенным приметам,
Мы существуем как бы не в аду,
А в некотором времени и в этом
Засиженном воронами саду.