Поэту срока – до сорока,
Так что мой давно уж просрочен.
Не застрелен я, не отравлен пока,
Даже не поколочен.
Сколько я не сумел, сколько мог бы создать!
Хорошо, что, шагая не в ногу,
Я ещё не повсюду успел опоздать.
Время есть. Но его немного.
Не Афган поэзия, не Кавказ,
И возможно, несу я бред, но –
Спущен свыше мне боевой приказ
От Верховного совсекретно:
Всё пускать под откос и сжигать мосты,
Что останется - в пользу нищих!
Жизнь ползёт, как разведчик в германский тыл,
Сунув финку за голенище.
Я ползу с нею рядом по вражьим тылам:
Шнур к тротилу – а там побачим…
Я крадусь к вашим душам и к вашим телам –
Разнесу их к чертям собачьим!
И, отброшенный силой ударной волны,
Расплююсь я с блажью земною.
Мне, конечно, не выиграть этой войны –
Но другие придут за мною.
И ударит в штыки бесшабашная рать,
В небе радостно брызнет ракета,
И на знамени весело будет сиять
Аннибальский профиль Поэта!