Есть в мозгу воспаленные клетки,
Им все кажется мало и мало,
Не помогут рецепт и таблетки,
Если мы забываем о главном.
Даже если, спеша на работу,
Все спихнем на дневную усталость,
Мы в своих ежедневных расчетах
Упускаем ту самую малость,
Что во мраке ночей бесконечных
Как змея, отравляет нам душу;
Вот тогда мы клянемся, конечно,
Сделать так, чтоб другим стало лучше.
Но придет новый день, и как раньше,
На листах жизни пишется повесть,
Где в пыли несмываемой фальши
Мы снотворным вновь пичкаем совесть.