***
это просто дороги - звуки и отпечатки звуков.
это просто дома высоки - и мне не сравниться с ними.
белый листок, не истоптанный сапогами букв.
я закрываю глаза. я тону в вездесущей сини.
знаешь, мир мне всегда казался слишком подробным.
вот они, рядом - сады, храмы и отраженья храмов.
шелест дождя становится барабанной дробью
при выборе единственно - правильной гексаграммы.
солнце, путаясь в тьме, лезет на стены. цедят время часы.
минуты отмеривают не стрелками, но огоньком сигареты.
это тебя, это нас листопад с головой засыпал.
очень хочу забыть и вдруг впрямь забываю, где ты.
этой осенью небо пустило корни. врастало. и дни тянулись
дольше. медленнее. неторопливее. не как обычно.
тени бродили. исчезали в хитросплетеньях улиц.
говорили с ангелами на перекрестках. может, привычно
допустим, что все по другому, допустим?
этот размытый закат над выцветшею стариною
такой настоящий. если туман над устьем -
то это к дождю, одиночеству, легкой грусти порою.
говорят, после смерти человек становится богом и охраняет близких.
думаешь, я смогу им стать, разбиваясь, вставая, снова мчась?
прости, что пишу. это осень. хандра. это листья и виски.
здешнего неба - (даже под потолком) - было на целое счастье.