1.
хороводят меня дни
так просто,
от «модерато» до «престо»
чередуются, как только им взбредется,
сменяют друг друга, меняют место.
я закружена в бешеной салсе:
и тошнит, и нет сил прекратить пляску…
ностальгия рыдает о танго, о вальсе,
и вместо новомодного киберпанка
так хочет послушать милую детскую сказку.
2.
я стою перед зеркалом,
себя разбираю
по полочкам, от минуса к плюсу.
"та-а-ак… здесь неплохо. улыбнись, шармаааан!
не сутулься, блеск в глазах! не умирай!!!!"
...впрочем, это, конечно, дело вкуса.
нахожу у себя морщинки,
я по ним пишу своей жизни повесть…
исправная память подсовывает картинки,
но вместо безумств, радости, лета -
акцентирует зиму, депрессии, совесть.
3.
в любви купаюсь,
что есть прекраснее женского чувства?!
только – как ни глянь – слишком часто прощаюсь.
ну да, не совсем честно, я понимаю,
- любить женщин лишь из любви к искусству.
4.
не минула меня страсть…
но как ни крути – всегда есть расплата.
я влюбилась… и ты, вроде, на меня повелась…
только – нокаут моему самолюбию! -
оказалось, я похожа на твоего покойного брата…
***
(Coda)
вот в таком стиле,
от “Forte” до любимого соседями “Piano”,
ежедневно пишу тебе, живя в своем музыкальном мире.
иногда они сменяют друг друга слишком быстро,
вот и получился этот опус стандартно – рваным.