Пока другим художник занят,
Пока замешкался поэт,
Сама себя зима чеканит,
Сама готовит свой портрет.
Ложатся весело и смело,
На землю мягкие штрихи,
И сочиняются умело
Метелью белые стихи.
Зима, хоть было очень мало
На это времени, сама
И возвела, и расписала
Свои дворцы и терема.
Здесь и глазурь, и тонкий глянец,
И нежность кружева... А вот
Она уже на белый танец
Всех нас, заснеженных, зовет.
И очарованных мгновеньем,
Она, бесстрастная на вид,
Своим светлейшим вдохновеньем
Нас непременно наградит.