Мера Творенья.
Простите поэту
Его эпатаж
И мнимую ленту
Из ящика мага.
За малую лепту,
Неточный типаж
Простите носителя
Данного флага.
Ведь он не газетчик,
Не репортер:
Он видит действительность,
Но по-другому.
Едва оперившись,
Он сопли подтер
И в мир неизведанный
Вышел из дома.
Простите поэту,
Что пишет он в стол,
Но пишет, и пишет,
(Пока еще дышит).
Что в час торжества
Он шарманку завел,
А музыку эту
Не слышат, не слышат.
Простите меня,
Если плохо пишу,
Неправильно, грязно,
Включая дисторшн.
Пускай не о том
Я прощенья прошу,
Но я не хочу
Быть от жизни отторжен.
Простите поэту его самого:
Он знает других,
А себя не изведал,
И мера его -
Это мера всего,
Закон переноса,
Известный по Фрейду.
Он видит в других
Свои недостатки
И ставит закладки
В миропорядки,
И в них извлекает
Свое вдохновенье.
И мера его -
Это мера Творенья.
11.09.1999