В переулке времен
заблудиться,
забыв
номер дома,
в котором
Жизнь прошла,
как весною
разбуженных птиц
лепестки
улетают,
и дел нескончаемых ворох
остается
признанием
чьей-то нелегкой руки.
И не стать
тем, кем стал,
не родиться
с другими крылами,
не почувствовать волю
летящих снегов и дождей,
и опять сентябри,
только те,
что мы выбрали сами
листьев пряным букетом
озарятся,
как лавра венки.