Есть тихий мир моих стихов простых.
В них плохо скрытая какая-то отважность...
Лес, тишина и птичий гомон в них,
Рассветов свежесть, и закатов "бражность"…
Мир всех людей, и близких, и иных,
Чьи души временем кривым не исказились,
И в свитках бытия стихов моих
Присутствием своим явили милость.
В них жизнь моя, похожая на миф,
С неточным ритмом, смутной целью страстной,
С зеркальной простотой глагольных рифм,
С неброским шармом рифмы ассонансной.
Мой мир в мирах, в надеждах и судьбе,
Любовь отчаянная, омутное горе,
Дорога общая и преданность тропе,
Бессмысленность привитых «ай эм сори».
В них говорю на языке полей,
Пишу дождём пейзаж осенней рани,
Пою под крик прощальный журавлей,
Дышу туманами седых воспоминаний.
Смеюсь с разбуженным журчанием ручьёв,
Смущён дотошной вседозволенностью ветра,
Освистан им же. И под звон колоколов
Обласкан нежностью весенней первоцвета.
На языке любви признания дарю,
С восторгом юноши послушным воском таю,
И не спешу по жизни к декабрю,
На год став старше каждым Первым мая.
В стихах я откровенен до конца,
Не жажду ни страдания, ни славы,
Ни лавров, ни тернового венца,
А просто – счастлив. Может быть, по праву.