Перед чтением настоятельно реккомендую прочесть сначала это
http://www.stihi.ru/2002/04/16-856
Жизнь и боль Маленького Поэта (Адель Д.)
- Надоело. Надоело абсолютно все. Поклонники, бури аплодисментов, признание.
Кто они эти маленькие поэты, в руках которых журчит ручеек надежды на понимание?
Им она нужнее чем мне. А почему-то все стараются понять именно меня. Для чего? Чтобы приблизиться к великому? Я не великий. Я простой человек, который выплескивает свои эмоции на бумагу и дарит людям. Не более. Но ведь нужно ответить этой юной девушке, которая так восторженно отозвалась о моей последней боли. «Как красиво написано», - звенели ее пальцы по клавиатуре на другом конце земного шара. Если бы она только знала какими страданиями достается эта красота. Почему так получилось, что я не стал маленьким поэтом? Насколько все было бы проще. Я бы тянулся к славе, которой как оказывается и даром то не надо. Я бы верил, что смогу чего-то добиться, я бы жил в стремлении. А что сейчас? Надоевшее понимание и сочувствие…
В комнате было сыро и пахло сигаретами. Совсем уже оголенные нервы не спасала ни водка, ни табак. Большому Поэту хотелось побыть одному и одновременно одиночество его тяготило. «Сегодня не будет заката»,- взгрустнулось ему. Давящие тучи совершенно недружелюбно осматривали его сверху. Чувствовалась их уверенность. И, постепенно, накатывалась новая волна душевных терзаний Большого Поэта.
Рука, как к наркотику потянулось за чистым листом бумаги. Он уже понимал, что не он владеет собой, а эта огромная пустота внутри его разума, все больше разрастающаяся с каждой его новой потерей частичек отмеренной ему радости. Отчаявшаяся соленая слеза окропила первые строки…
Много позднее, именно этот оригинал (исписанный лист бумаги с давно уже высохшей слезой) будет украшать чью-то коллекцию, аккуратно хранящийся в папочке с вытесненным на ней золотыми буквами «Большой Поэт».