Возникло чувство
словно рай,
в душе моей возник.
Налей-ка мне ещё «Арай»,
Продли мне этот миг.
Она сквозь помутненные глаза
я вижу твои сны,
в них не избавишься никак,
от чувства ты вины,
ты убеждаешь себя сам,
и врешь напропалую,
на наковальне меч куют,
что жаждет поцелуя,
у нас с тобой одна беда,
и в этом смысл счастья,
кто раз вкусил, тот навсегда,
уже к любви причастен.
Он да мне уже и жизни мало,
мне мало дня для дум о ней,
с души откинуто забрало,
и закружилася метель,
неадекватно и пусть глупо,
невероятно и смешно,
я человек одной минуты,
что уж по своему грешно.
Она но грех, что мною порождён
ещё никем не побежден,
да ты не первый, но вторичный,
ты прочитав немало книг,
на белой глади жизни личной,
всё снова хочешь повторить.
Он мне трудно спорить
Она и не надо,
у нас ведь истина одна,
командует один парадом,
но в строе, вся стоит страна.
Он мне кажется в твоей шеренге,
что я всегда стою один,
трачу любовь, как трачу деньги,
я как без крыльев херувим,
коль рюмки две, должны быть двое,
нектар столь сладостный испить,
вампир, вкусивший запах крови,
других берется приобщить.
Она философ мой,
когда ты видел,
чтоб разум пил на бруденшафт,
со мною,
тут не равная коррида,
тореадор я, разум вша,
ты прав в любви,
останься правым,
любя не требуй ничего,
меч смерти ищет, а не славы,
ты не того и не того.
Он ещё от Евы и Адама,
нам эгоизм навечно дан,
и путь короткий, путь обмана,
влечёт,
как Мекка мусульман,
сказать люблю – себе поверить,
а не люблю – тебе солгать.
Она надежда – маленькая вера,
Кто верит, тот не может лгать.
Он одно мне странно,
дай ответа,
а может, с ним и веры дашь,
вошло лишь в сердце ты поэта,
другому ты даруешь блажь,
нельзя ли разделить на двое?
Она экватор не поделит море
ты линия,
она есть круг,
делить его,
не мой досуг,
я целостность – не половина,
я – завершённая картина,
в своей картине ты творец,
в ней, я любви твоей венец.
Он как трудно рисовать с листа,
художнику, что «подустал»,
и лик прекрасный выбрал он,
не по таланту,
это сон.
Она ты любишь?
Он да,
но что признание,
слова, на эшафоте чувств,
мне дорого её молчание,
чем отрицающая суть,
мне дороги её глаза,
закрытые во сне,
и звук дыхания её,
в минутной тишине,
но сердце с сердцем в унисон,
не бьется, не звучит,
Она пойми,
что счастье,
даже в том,
что сердце не молчит.
Он я это знаю,
я люблю,
я счастлив,
я смешон.
Она он просыпается,
ему,
реальный снился сон.
Эпилог.
Каким бы не был этот сон,
Не каждому дано,
Чтобы во сне и наяву.
Любить одно лицо.
декабрь 1996 года.
Разговор с памятью.
Память – кривое зеркало,
Правда, в ней исковеркана.
Он ну вот,
пришел черед в тебе,
«как в мусоре копаться».
Она я помню лучшее,
но зло,
гораздо помню лучше.
Он позволь мне самому решать,
что сладко, что солено,
чему позволю обветшать,
что буду помнить денно.
Она я лишь веревка, должен сам,
ты голову просунуть в петлю,
иначе совесть мне не даст,
подвинуть табуретку,
а сладко и солено что,
ты уж испробовал давно.
Он не сей вражды, ее так много,
давай сойдем с ее дороги,
ты – вспомогательный процесс,
дай лестницу, сойти с небес,
сними иллюзий пелену,
измерив чувства глубину.
Она миролюбивы стали речи,
когда огарком стали свечи,
сначала кипешат, бузят,
затем, забвение стезя,
но память, как дамоклов меч,
летит склероз с забвенных плеч,
напомнить, как ты мне вещал,
когда с другим ее встречал.
Он а как насчет счастливых дней?
Она их много меньше, уж поверь,
не говоря уж о ночах,
когда ты плакал и молчал.
Он то было часто беспричинно,
Она ты что, истерик иль мужчина?
Он я просто часто забываю,
на самом деле с чем играю,
лимит исчерпан, нет замен.
Она истерик наш, к тому ж спортсмен,
Он жить можно в горе, не зная горя,
Она руку порезал и нет там крови,
если бы так, но ты не властен,
властен лишь бог,
Он а он что, счастлив?
Думаю, кается он и страдает,
выгнав Адама и Еву из рая.
Она помнится сами они виноваты,
Он память о рае, вот их расплата,
Она что за слова, и фразы, откуда?
Он от Магомета, Христа и Будды.
Она что вижу я,
была безбожная личина,
и вот уж веры в нем затеплилась лучина.
Он нет, я останусь атеистом,
Она сказал бы лучше, что душевным аферистом.
Он мой бог – любовь,
Она не помню я любви,
или любовь, страдания твои.
Он жить можно в счастье,
не видя счастья.
Она в карты играть и не видеть масти,
истерик, безбожник, еще и слепец,
«welcome» мой друг, в адский дворец.
Он это что дом разбитых сердец?
Она да уж не ЗАГС и подушка колец,
ты и в аду не увидишь ада,
что ж только этому я и рада.
Он можешь из жизни моих поступков,
доброе вспомнить?
Она могу, но смутно,
все половинчато, все на клею,
все в перегаре, все в дыму,
разве, что детства былые дни,
мальчика с книгой «Дао любви».
Он есть тебя ржавчина, друг твой склероз,
что ты не знаешь иные речи?
Она «баба с телеги, кобыле легче»,
все не упомнишь, не сохранишь,
Он словно в амбаре с мукою мышь,
ест только лучшее, мышь – гурман,
Она вспомнила, мышь эту звали Арман.
Эпилог.
Помню. Не помню. Люблю. Не люблю.
Нужное подчеркнуть.