В чужой земле под Кандагаром
лежит нечитанный поэт
и дышит время перегаром
ушедших в прошлое побед...
***
В родной сторонке чья-то мама
сейчас закусит в кровь губу -
гружу в КАМАЗ в стране ислама
мальчишку в цинковом гробу...
***
Пороховой тянуло дымкой
и небо прятало свой взгляд -
спал вечным сном с Землей в обнимку
в упор расстрелянный солдат...
***
Не я лежал в тот день под танком,
пригнув к земле чужой ковыль,
и из едва заметной ранки
кровь не моя сочилась в пыль...
***
По узким улочкам аула
с веселой песней не пройдет,
ни лейтенант из Барнаула,
ни весь его четвертый взвод...
***
Строка, оборванная пулей,
чуть обгоревший черновик,
тот давний штурм дворца в Кабуле
и боль, к которой так привык...
***