* * *
Меня спросили, верю в Бога,
А я не верю, что с того.
Ведь у него своя дорога,
И я давно свернул с нее.
Свернул еще со смертью брата,
И в глубь пошел за смерть отца.
Но за утратой есть утрата,
А у дороги нет конца.
* * *
От сих до сих, три слова много,
А он сказал "я вас люблю".
И вот теперь его дорога
Шла бесшабашно к алтарю.
А там он клялся перед Богом,
Что ни за что, что никогда.
Но он не знал, что дорога
Была дорогой в никуда.
* * *
Мне этот стих пришел как снег,
Упав на лист бумаги.
И я пишу, смахнувши с век,
Соленный привкус влаги.
Мы в этот мир пришли любить,
И с детства верим в сказки…
Ко мне на лист упал сей стих,
Надеюсь не напрасно.
* * *
Стихов будет много, пиши, не пиши.
Уже не закончится слово.
Стихи это радость и горе души,
И счастье, и то, что хреново.
И вера в любовь, и безверье в Нее,
Банальность абстрактных материй.
Одно хорошо, мне Митяев поет,
Что жизнь не пустая потеря.