С утра Восьмого Марта мыл кастрюлю
От желтизны и накипи трёхлетней.
Я тру, а вот кастрюля ни в какую,
Не хочет стать красивей и приметней.
Ей эта копоть будто бы родная,
Срослась вся с ней и держит, что есть силы.
А за окном погодка выходная
Заводит свои звонкие мотивы.
Оставить всё как есть, пойти на воздух,
Что стоят эти жёлтые разводы?
В конце концов, ведь никогда не поздно,
И впереди есть месяцы и годы.
Но как-то я увлёкся этим делом,
Скоблю себе, часов не замечаю.
И радуюсь тому, как цветом белым
Вновь для себя все краски открываю.
Ну, вот уже дождался просветленья,
Душа моя как день повеселела.
И я своё увидел отраженье:
Кастрюля вновь, как зеркало, блестела.