Ах, кокетки!
Куда Макропулос -
триста лет...
Этой ветке,
я знаю, возраста
вовсе нет.
Я еще прозябала шансами
бытия,
а она лопотала жалостно
ноябрям,
погибала помпезно,
мраморно,
навсегда,
а весной расцветала заново
без стыда...
Этот траур, восточный, в инее -
просто блеф.
Мы с тобою куда ранимее
их всех...