Они выросли в ледяной избе.
Оробелым грифелем
по судьбе
начертили повесть о Не-себе -
перебежчиках за рубеж
ледяных границ,
ненадежных лиц,
осторожных зрителей, что взялись
выпускать на волю
ненужных птиц
сквозь решетки черных ресниц.
Ни черта не зная о том, что там,
они слали молнии телеграмм
в никуда,
на ломаном языке,
чтобы было хотя бы, с кем
говорить,
хотя бы
глаза в глаза
передать все то, что не рассказать,
чтобы более в ледяной избе
не бояться боли,
а быть в себе.
И никто не знал, из каких краев
будет знак.
Что лечит, а что - убьет.
Что не стоит слов.
И что стоит ждать.
И чему не быть никогда.