* * *
Стихи словно сон, ни о ком, ни о чем,
Незбыточны и безнадежны.
Рубили меня деревянным мечом,
Убили любовь, но надежду.
Окутанной в рванные клочья из слов,
Как будто другим в назидание,
Ее отпустили, открыли засов,
Но верили, что не пристанет.
Что ветер холодный погубит ее,
Земля из-под снега не примет.
И в спину ей кто-то нахально плюет,
Мы будем плохими, но ими,
Мы тоже Иуду носили в себе,
Лелеяли и потакали,
Стояли по самую шею в дерьме,
И лучше, уж в нем бы остались.
Но если надежда, больна, но жива,
Она тебе станет опорой,
Но больше не верь, ни глазам, ни словам,
Не надо работать сапером.