Мой дорогой,
терпя на пьедестале,
на голубей не сетуй,
что достали.
Слова, в конце концов,
не больше, чем слова.
Пройдут века,
повыветрится запах,
но плодоносный слой,
что был на лапах,
весь не сойдёт.
Кудрявей станет голова.
Мы поразимся снизу:
"Так похож...".
Поэт, будь стоек.
Весь ты не умрёшь!
