Ей всё было, что колыбели мягкость,
Рассыпалась в бисер улыбка шёлком…
И держала на столе прикроваточном Кафку,
Стихи Овидия – в любимых! – на полке.
Драматичность "Диалогов" Платона,
Вёл Конфуций к сути... – Таланта гений!
В дивинациях тонкостей философий оных
Жил смысл возвышенный, у рабства – не пленник.
Ей Петрарка – пел! – о своей Лауре,
И стонала – Жизнь! – скрипкой Паганини.
Нерастраченный полёт, уносящийся в бурю –
Ласкало солнце. Серебрил тропы иней.
Кисти штрих – мадоннами Боттичелли.
Пред тревожностью и загадкой Босха
Замирала... Глаза непроизвольно немели,
Слезу роняя апельсинностью воска.
Но... явился Он! – Хмель... Завязан галстук.
Захотелось нравиться – (чувства - клещи!).
Неземной утончённостью – бог мой, как! – восторгался,
Да обронил, что умных… н-не любит женщин.
В угоду – Ему! – забытьё на милость
(– Хочешь, чтоб глупой..? – так, Любимый, буду!)
И она не кляла судьбы своей и не ныла:
Шила и стряпала, и мыла посуду…
В том летели дни да сменялись даты...
И по-верила –!!– «бабье» счастье сладко.
Но!
... Домой ночевать Он не явился когда-то.
Потом?.. – Ударил... По лицу Ей (вдруг!) как-то...
Кось-кривые швы – не сойдутся! – в складку,
Блеск-атласность шёлка скользит... Прогоркло.
Гордо заперла дверь
(не оставив ни щёлки -!!)
Положила на столик прикроваточный Кафку
И – вновь! – Овидия вернула на полку.
***
изображение из интернета