кольца рву
сомкнутых рук
смотрю из окна
на метель белую
думаю - если
думаю - вдруг
месяц зимы -
на лето целое.
перевираю
цикл биографий
только кому
это все надо
и на побекших
уже фотографиях
не семь, а восемь
кругов Ада.
память - крупицы
огненной соли
сердце - как птица
в полете застывшая
только не нужно
доли, воли
другой -
только бы кто-то -
просто - услышал...