Я ей стихи:
о синем небе,
o белом замке,
нежной розе,
о берегах, где сроду не был,
о том, про что не скажешь в прозе...
Она не плакала,
не охала,
лишь личико скривила малость:
-« А я то, дура,
Вас - за доктора !
Так Вы - Поэт ?!...
Какая жалость...»
Господь,
творя святое дело,
ты заслужил благодаренье,
ей подарив всего лишь тело,
а мне от тела -
ВДОХНОВЕНЬЕ.