Возникло чувство
словно рай,
в душе моей возник.
Налей-ка мне ещё «Арай»,
продли мне этот миг.
Она сквозь помутненные глаза
я вижу твои сны,
в них не избавишься никак,
от чувства ты вины,
ты убеждаешь себя сам,
и врешь напропалую,
на наковальне меч куют,
что жаждет поцелуя,
у нас с тобой одна беда,
и в этом смысл счастья,
кто раз вкусил, тот навсегда,
уже к любви причастен.
Он да мне уже и жизни мало,
мне мало дня для дум о ней,
с души откинуто забрало,
и закружилася метель,
неадекватно и пусть глупо,
невероятно и смешно,
я человек одной минуты,
что уж по своему грешно.
Она но грех, что мною порождён
ещё никем не побежден,
да ты не первый, но вторичный,
ты, прочитав немало книг,
на белой глади жизни личной,
всё снова хочешь повторить.
Он мне трудно спорить
Она и не надо,
у нас ведь истина одна,
командует один парадом,
но в строе, вся стоит страна.
Он мне кажется в твоей шеренге,
что я всегда стою один,
трачу любовь, как трачу деньги,
я как без крыльев херувим,
коль рюмки две, должны быть двое,
нектар столь сладостный испить,
вампир, вкусивший запах крови,
других берется приобщить.
Она философ мой,
когда ты видел,
чтоб разум пил на бруденшафт,
со мною,
тут не равная коррида,
тореадор я, разум вша,
ты прав в любви,
останься правым,
любя не требуй ничего,
меч смерти ищет, а не славы,
ты не того и не того.
Он ещё от Евы и Адама,
нам эгоизм навечно дан,
и путь короткий, путь обмана,
влечёт,
как Мекка мусульман,
сказать люблю – себе поверить,
а не люблю – тебе солгать.
Она надежда – маленькая вера,
кто верит, тот не может лгать.
Он одно мне странно,
дай ответа,
а может, с ним и веры дашь,
вошло лишь в сердце ты поэта,
другому ты даруешь блажь,
нельзя ли разделить на двое?
Она экватор не поделит море
ты линия,
она есть круг,
делить его,
не мой досуг,
я целостность – не половина,
я – завершённая картина,
в своей картине ты творец,
в ней, я любви твоей венец.
Он как трудно рисовать с листа,
художнику, что «подустал»,
и лик прекрасный выбрал он,
не по таланту,
это сон.
Она ты любишь?
Он да,
но что признание,
слова, на эшафоте чувств,
мне дорого её молчание,
чем отрицающая суть,
мне дороги её глаза,
закрытые во сне,
и звук дыхания её,
в минутной тишине,
но сердце с сердцем в унисон,
не бьется, не звучит,
Она пойми,
что счастье,
даже в том,
что сердце не молчит.
Он я это знаю
я люблю,
я счастлив,
я смешон.
Она он просыпается,
ему,
реальный снился сон.
Эпилог.
Каким бы не был этот сон,
Не каждому дано,
Чтобы во сне и наяву.
Любить одно лицо.