Мне скучно бес, и скука множится
Скупым итогом торга зряшного –
В твоих сегодняшних убожествах
Нет обаяния вчерашнего.
Игра в бумажные журавлики
Кому-то впрок, но тем не менее –
В твоих сегодняшних желаниях
Нет томной жажды утоления.
Увел бы, рогом землю роющий,
Хвостом растеряно виляющий,
Туда где спрятаны сокровища
В стихах, улыбках и влагалищах,
Туда где мучают узорами
И утешают злыми песнями,
Где по законам стихосоровым
Пенициллин растет из плесени.