- Слышь, барин, там парнишка в кухне ждет.
Хорошенький, по виду деревенский.
Сказал - поэт. - Поэт?! Так пусть войдет.
Посмотрим, господа, талант вселенский?
- Попутным ветром гостя занесло.
- Хоть насмешит, а то сидим, скучаем.
- Поддевочку снимите, здесь тепло.
Входите, не стесняйтесь. Кофе? Чаю?
- Хорош мальчишка - чистый ангелок.
- Да не смущайтесь, это шутка, мальчик.
- Ну что молчите, глазки в потолок?
Вы пишете? Хотите к нам в журнальчик?
-Прочтите что-нибудь. Так-так, еще.
Не очень внятно, но довольно мило.
- Так чем же Вас поэзия влечет?
- Давно ли муза голову вскружила?
- Знакомо ль Вам словечко «декаданс»?
В деревне, вероятно, в моде Пушкин.
- Споете нам какой-нибудь романс?
- Да что романс! Любовные частушки,
Да поострее, с перцем, с огоньком,
Эх, жги, кума, эх, говори, Расея!
Несите водку, Глаша. – Что ж, споем.
- Да как же Вас зовут? – Сергей Есенин.
Густой румянец злобы и стыда.
Тяжелый взгляд затравленного волка.
«Я поднимусь над Вами, господа.
Я посмеюсь. Теперь уже недолго.»