М.О.Э.
Ты, чёрт возьми, за тридевять земель
в своём Таиланде,
Изумрудный Будда
давно свободен от любви своей,
а потому ужасно завершённый.
Патайя, море, острова, массаж,
экзотика взамен простого блюда,
а здесь Москва, и мой восьмой этаж,
простуда, грипп и рвущий горло кашель,
и сли-и-ишком незнакомые мне люди
(как призраки врываются в метро,
и исчезают за вагонной дверью –
на всех одно размытое лицо –
экзотика столичной круговерти?),
и талый снег сочится в башмаки,
а небо подпирается столбами,
и сотовые фразы о любви –
теряемся в тумане, как огни,
и непонятно кто теперь мы сами.
Две протяжённости на тридевять земель?
Не пользуясь столбами от рожденья,
мы вычитаем разность этажей
из вектора взаимного влеченья,
и разрывая воздух эСэМэс
спим у стены и ездим на машинах…
У мира есть четыре стороны
и все они теперь недостижимы –
доказано сгоревшим на костре,
что сколько не иди, а всё по кругу,
а мы вот разминувшись на углу,
не встретились,
хотя и шли друг к другу…