Вспороли брюхо виноградной матери,
Кусты рождаются и к небу тянутся,
А мне дожить бы – хоть до первой ягодки,
А мне б насытиться – такими сладкими!..
Но хлеб и соль на яро-белой скатерти,
А голова свинцом – мечтой о пряности
Все ниже клонится, все ниже клонится,
В предкрыльях сложенных приют находит, и
Так засыпает - словно ей не солоно,
Уходит в землю - будто соком полная…
Но рано кесаревым вскрыта-взломана,
Земля выносит вверх – и кормит холодом…
…Что к небу тянешься, глазами хлопаешь,
Дурная, южная? - закройся в комнате,
Авось и вызреет… Пусть стены тонкие,
Снежинки в форточку летят обломками
Небесной чаши… Боже, кто-то помнит ли,
Как сладко чувствовать, что спелость лопается
Под языком упругой сочной ягодой?
Не помню вкуса вязь и сладость; вряд ли
Забуду счастье вкуса винограда.