Открыто летнее кафе,
а за столами мест безлюдных
с утра наверное как нет,
народу много, здесь уютно.
В зеленой городской черте,
в неторопливый говор люда
вплеталась музыка извне,
как показалось... ниоткуда.
Скрипач угрюмый и седой,
щекой прижавшись к скрипке старой,
всех очаровывал игрой,
смычком водя слегка устало.
Он отрешился от сует...
в мелодии давно забытой,
играя старый менуэт
его душа была открыта.
Отбросив фалды чуть назад
он нам играл самозабвенно
а по щеке текла слеза,
избыток чувств...несомненно.
Проканифоленным смычком
он извлекал из скрипки стоны
и стон переходящий в звон
легко взлетал в небес просторы.
Мелодия, как крик души,
она рождается внезапно,
скрипач играл, он не спешил,
смычком водя туда-обратно.
Вокруг кафе, толпились люди,
недоуменно все смотрели,
один вопрос..."А что здесь будет,
откуда взялся менестрель?"
................................
Открыто летнее кафе,
в неторопливый говор люда,
вплеталась музыка извне,
как мне казалось....ниоткуда.