Вот палят зенитки вверх,
А вверху, как фейерверк,
Самолет горит с крестом,
Пламя тянется хвостом.
А внизу чадят дымы,
Это – враг, а это – мы,
Все вокруг пылает.
Только как же это так –
Неубитый – вот он враг,
Он в меня стреляет!…
В войне, в простой, не в атомной,
В дыму не без огня
Мальчоночка на ватмане
Нарисовал меня.
И был я вроде чертика,
Подстриженный под нуль,
В меня летела черточка
Трассирующих пуль.
Ударила вдруг первая
И, будто бы скорбя,
Сказала тихо – стерва я,
Убила я тебя.
И, от стыда сгорая,
любезная почти,
сказала мне вторая –
уж ты меня прости…
И вот уж на том свете я,
Покинув этот свет,
И слышу, вроде, третья
Сказала мне – привет…
В расцвете культуры,
Средь белого дня
Три пули, три дуры
Убили меня…
© Copyright АлександрКарцев, 2001