Еще б писал, еще б творил,
Еще бы долго-долго жил,
Когда б в тот день у Черной Речки
Не догнала бы пуля чести.
Как будто было все вчера:
На снег по каплям кровь текла,
И замер крик немой России:
Поэта с Речки уносили.
Уж сам он больше не придет –
К Нему потянется народ:
И стар, и млад, и даже те,
Кто рад был страшной той беде.
Все было: ужас, покаяние,
И бронзовое изваяние –
Души бессмертной эталон.
Все было. Будет с нами Он.
Стоит, задумчив, чуть насмешлив,
И смотрит, как бегут века.
Он прав был, прав, когда заметил:
К Нему не зарастет тропа.