Чужая душа – потёмки…
Своя же – ещё темней:
В ней шлейфом бежит позёмка
Счастливых и горьких дней.
Немы переулки. Гулко
Шагов рикошет в висках…
А мыслей пуста шкатулка,
И сердце в стальных тисках.
Блуждаю, слепа, в потёмках
И выход ищу наугад…
Вот кружит опять позёмка
Ошибок нелепых град.
Цепляюсь за света блики,
Опору ищу в глубине,
И чьи-то незримые лики
С укором кивают мне.
Слезинку смахну украдкой…
Вздохну. Ну о чём жалеть?!.
Сожгу дневников тетрадки…
Осталась ведь жизни – треть.
31.01.03.